voces en la ventana abierta

me sorprende la frialdad en el corazón de ésta noche. y lo peor es que logro reconocerme: completamente deforme, con la espina dorsal hacia fuera y los ojos vidriosos de un drogadito mirando

la vida es muy larga, larguísima, eterna… la noche es demasiado corta. cortísima . hay tanto silencio acá. y el viento, el sol y el viento y la lejanía que provocan un silencio tan agradable y elocuente. yo no estoy enfermo.

me gustabas tanto que hubiera arriesgado la mitad de mi vida por tocarte el pelo. en vez de eso, te violé. en esta hora veo volar mis sesos por la ventana, como ciervos alegres, como simios alados tras tu perfume. yo no estoy enfermo. tengo la moral de un mentiroso. por eso escribo de noche, cuando nadie me ve. cuando nadie me ve castigo mis pies porque soy yo. ahora mirame por única vez. te muestro las estigmas en las manos, mojo la hoja con la palma y escribo tu nombre en las paredes de mi ciudad. tu nombre verdadero, semejante a un acorde de Ives. estoy tan deformado por las decisiones que no me reconocerías mientras duermo

es como si tuviera las escamas por dentro. y me siento mejor que cuando era humano. así reconozco un país en mi barba, donde soy amo y señor de mi caspa. después de esta noche, sólo eso me queda. y es más que suficiente para cubrirme del frío

ahora veo la claridad que sube y atormenta las paredes, pone susurros donde antes había grietas, donde si no hubieras gritado habría más grietas. faltan pigmeos e invertebrados. me sonrío por lo que me provocás, sea lo que fuere. te digo, yo nací un día que Vallejo estaba enfermo, grave. luego de eso tu cara se esconde en el pelo que toqué, agarrando tu cara como una bola de cristal, una luna llena, una calavera, una copa de vino tinto, una vasija, alguna cosa preciosa que se deja agarrar por estas manos. estoy tan lejos que no me escuchás

la primera mirada de ésta hora fue dedicada a la ventana