colita de niño tinto
de frente al sol
vaciando mis venas
midiendo el tiempo que cura y cruza
como una nevera ardiente
las vías de Tabaré
a través de la espesura y blanco
enero
crecido y despacio
habría creído y tal vez
después de beber porqués
y estimarme del todo
ante un mataco loco y no
son fugas bajo la cama
por encima del sótano
en medio de la música
los pájaros que gritan
gritan
y nada dicen
.
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