( fragmento de "les femmes mecaniques"- Odelle )

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- son cosas de decirte. la felicidad es una cosa tan chata. como hacer el amor con tu novia cuando ya no la amás. cuando ya no es hacer el amor. y lo peor de todo es que yo soy feliz.
- a veces lo sos. a veces hay veces que sí. pero yo no sé hacer el amor, así que no entiendo de noviazgos rotos. y no me importa. lo que pasa es que me detengo en cosas...
- no termines la frase.
- no. pero no tiene nada que ver con vos. ahora mirame
- yo no tengo nada que ver con nada. por eso tengo esta ceguera.
- mirame bien.
- es más una cosa de no poder vincularme con las cosas.
- creo que voy a vaginarme un poco para poder respirarte.

aunque siempre uso pollera.
- ¿ vos creés que yo soy fálico o algo semejante ? ¿ como si la semejanza estuviera en el lugar de una otra cosa ?
- no. yo creo que sos la infancia de un vigilante que no vigila nada. mirame. si uso lapiz labial es por pura traición de las naturalezas.
- si hubiera en mí alguna emoción remotamente humana, te amaría de tal absurdo.
- si yo quisiese eso, los dos estaríamos tan vivos como dos gladiolos.

y las horas de después se pasaron como una música entre autos. el cigarrillo inhundaba el ambiente rojo. a veces Odelle decía una cosa o decía otra cosa y él prestaba atención a sus palabras como si sostuvieran o destruyeran fragmentos del mundo que en ese momento sólo ellos percibían. pero tenía la pesadumbre. igualmente esa pesadumbre de las manos quietas. de las manos sedientas. de las manos que no se dejan ser manos a menos que lloren. y, en realidad, los dos sabían que cuando las manos lloraban de esa forma, poco quedaba por escribir. ¿ escribir ? no había dónde escribir.

- ¿ y en tu espalda ? puedo escribir con una pluma en tu espalda. tinta china. herirte, un poquito, con la punta.
- no. vos no sabés las cosas que tengo en mi espalda.

él no sabía nada de su espalda. sólo que era lisa como la voz de Spinetta. y que en ella podría escribir al fin. podría escribir la palabra fin. solamente esa palabra de un millón trescientas 50 mil letras consontantes. la forma de matarla que jamás se le había ocurrido frente a Creatrice. ( ah, pero a Creatrice nunca había querido matarla. por mero desinterés ). FIN diría su espalda. hasta que la borrara la ducha fría que Odelle prefería.









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